Jeg er ikke et dannet menneske. Det indrømmer jeg blankt. Der er dele af dette land, som jeg har set alt for lidt til, ved alt for lidt om, og i det hele taget har alt for lidt interesse i til, at jeg kan smykke med med adjektivet dannet. Jeg har dog i ferien søgt at råde bod på noget af det. Først ved at vandre ad de stier historien har trådt i det midtjydske, der kaldes hærvejen.
At gå langs hærvejen var en fascinerende rejse ind i Danmarks fortid, eller rettere ind i dette steds fortid. For hvad der er spor af på hærvejen peger længere tilbage i historien. Tilbage til tider, hvor Danmark ikke engang var en drøm hos nationens første konger og stormænd. Gravhøje fra bronzealderen vidner om en tid, da sproget var os ukendt, skikkene fremmede og folket måske et helt andet. Hærvejen går helt tilbage til den tid, som kun eksisterer for os i fragmenter, før nogle så meget som ahvde overvejet at efterlade sig skriftlige visitkort til fremtidens slægter. En tidsalder der tilhører arkæologerne på Moesgaard snarere end historikerne på Nordre Ringgade.
Hærvejen understreger den konkrete menneskelige historiske virkeligheds generelle rod. Nok er hærvejen og den historiske udvikling ganske lineær. Men i realteten er den historiske virkelighed vi står i og som vi møder på hærvejen snarere et kludetæppe af alt muligt historisk vraggods, arvesølv, efterladenskaber og nyskabelser. På hærvejen står bronzealderens gravhøje side om side med kvægdrivernes brostensbelagte strækninger, fra Finderup høj kan man se til stedet, hvor Marsk Stig slog Erik Klipping ihjel. Få meter forinden er man uhjælpelig fanget i et ucharmerende industrikvarter og leder efter rejseproviant i en nytilkommen Lidl butik. Ved Gråhede mødte Svend Grathe sit endeligt da han mødte Valdemar den Store. På en pæl står der med et påtrængende orange skilt "historien h@alo", et telefonnummer hvortil man kan ringe og få information om det vigtige der skete. Jeg står med min mobil. Naturligvis er der ikke dækning. Vi er ude i ingenting.
Når man går i det uendelige på skæve krogede stier gennem ældgamle skover, eller på pinefuldt lige veje gennem uhyre plantager eller rester af den besejrede hede, som nådige åndsfyrster har ladet bevare på trods af et arealhungrende og naturfortærrende landbrug, så vokser byer som Kragelund og Thorning til mytologisk størrelse. Kun vablerne vokser med større hast.
Man forestiller sig, hvad det for de, der før os gik på disse stier, ville sige, når man i dette intet stødte på en by, hvor man kunne ville, tanke op og pleje sine tæer. Byerne fremstår som befæstede afgrænsede oaser af håb midt i denne forestillede oprigtighed.
Området mellem Viborg og Silkeborg er Blichers land. Fra sit sogn i Thorning, skabte denne jydske åndsfyrste ud af den mørke hede, der stadig strakte sig over hele midtjylland, et mytologisk landskab, der symboliserede og tydeliggjorde den virkelighed, der var datidens menneskers at overtage. Dette Danmark var ikke en gøglespejl, en indbilding eller en afgud formet i en romantisk utopis forvrængede virkelighedsforståelse men et landskab på godt og ondt overtaget og erkendt som et eget og dermed som et gode. Hic patria, hic bene.
Langt senere skulle Jesper Langballe overtage samme sogn og videreføre den store digters mission; kravet om overtagelsen af det af Gud givne liv på godt og ondt.
Havde jeg fortsat ad hærvejen var jeg nået til endnu mere fremtrædende skuepladser for vores historie. Jelling og Sønderjylland og til sidst den grænse mellem det, der er vores og det der er andres, som i det hele taget betinger eksistensen af en hærvej. Men desværre. Så langt holdt jeg ikke. I styrtende regn og hagl stoppede turen i nærheden af silkeborg. Som en forkrøblet og dårlig efterligning af resterne af Svend Grathes hær satte jeg mig ind i bussen, sidenhen toget, og satte kursen tilbage til Århus, her skulle jeg kort tid efter igen stifte bekendtskab med et stykke for mig næsten ukendt Danmark, så eksotisk og fremmed som den dunkleste bronzealdergrav